Журнал Великого Позитроника

В те годы, что я жил вместе с родителями, мне не хватало уединения и сна.
Хотя у меня была относительно своя комната ("относительно" - потому что комната делилась с братом), даже в ней получить личное пространство было нельзя. Стоило мне закрыть дверь, чтобы поваляться на кровати с книжкой, поделать уроки, или (уже сильно позже), посычевать за конплюктером, в течение пяти минут появлялся кто-то из родителей, и распахивал дверь настежь. Мама делала это как будто невзначай, маскируясь, - будто бы ей нужно полить цветы, протереть пыль, или спросить о чём-то. Батя же просто заходил и открывал дверь.
Я молча закрывал дверь, через пять минут она снова оказывалась открытой.
Я просил закрыть дверь, мне говорили, что неча закрываться, дверь должна быть открытой, и нет причин её закрывать. Я объяснял, что причины есть, мне мешают звуки и разговоры из другой части квартиры. В ответ я слышал, что всё выдумываю, и не смей больше закрываться. Я злился, и захлопывал дверь, за что получал леща (и я не имею в виду вкусную рыбу).
Бесило это невероятно.
У меня хватило бы умения повесить щеколду, но я уверен, её сняли бы через те же пять минут. Изначально в дверной ручке был замок, но для того, чтобы я не мог запереться, батя его вытащил.
Со сном была примерно та же ситуация. Я был совёнком в семье жаворонков, и если мама хоть с каким-то пониманием относилась к этому, поскольку сама не досыпала, то вечно подпружиненный батя считал, что я просто "дрыхну" (в его понимании это был лишнее, ненужное, вредное и противное валяние в постели). Даже если не было никакой, самой надуманной надобности вставать с утра, даже если сегодня была суббота или первое января, - всегда находился повод разбудить меня. "Вставай-вставай, петушок уже пропел" - как я ненавидел эти слова! Аргжщц, до сих пор воспоминание об этом заставляет мои зубы скрипеть.
В лучшем случае родители просто открывали настежь дверь, и меня будили звуки их жизни. В худшем - меня расталкивали, забирали одеяло, а если я сворачивался калачиком и продолжал сопеть - обливали холодной водой.

Всё это осталось в далёком прошлом, хотя тогда здорово навредило моей психике.
И вот я прихожу в тот самый дом, и остаюсь там спать. Хотя после выселения меня и брата квартира приобрела новый, незнакомый вид, и никакой детской уже нет, я ложусь спать в той комнате, где она была когда-то. Завожу будильник - хочу устроить утреннюю тренировку. Закрываю дверь. Ложусь спать.
Просыпаюсь я от звука гремящих на кухне кастрюль. Не понимая, как так могло случиться, я протираю глаза, оглядываюсь, и вижу - дверь распахнута настежь, и привалена какой-то мебелью, чтобы я не мог закрыться обратно.
И тут меня прорвало. Я почувствовал себя снова обиженным, непонимаемым, невыспавшимся, ребёнком. Я сполз на пол, завернулся в одеяло, и зарыдал так, как не рыдал с детства - долго, мокро, с "самоподдувом", когда плачешь уже от того, что плачешь. Я плакал и кричал "Не понимаю! Не понимаю!!!"
На кухне гремела посуда, но никто так и не откликнулся на мои рыдания.

По настоящему я проснулся за десять минут до будильника. В другом доме, с закрытой дверью, в абсолютной тишине, без какого-либо следа слёз, но с ярким ощущением от этого сна и всё с тем же "Не понимаю!".
Почему родители так делали? На прямой вопрос они не ответят, скажут только, что ничего такого не было, и всё я выдумываю, были уже подобные прецеденты.

Вот надо же, через сколько лет всплыло.

P.S. Сейчас спросил у бати "Нахера вы дверь закрывали". Его внешнюю реакцию я словами затруднюсь передать: он как-то изменился лицом, что-то буркнул, и убежал. Я догнал и переспросил; будучи загнанным в угол он ответил: "чтоб ты писькой своей не игрался".

Пиздец. Пиздец. Пиздец. Пиздец. Пиздец. Пиздец. Пиздец. Пиздец. Долбаёбы, пиздец. Простите.

Я не знаю, как пережить такое. Не могу есть и спать. Блин, совсем всё плохо.

Батя назвал меня лысым.

Короче, есть такая древняя но охерительная игра Демиурги 2, она же - Etherlords 2. Смесь Magic the Gathering с HoMM. В своё время я играл в неё, получал массу удовольствия, но, кажется, не прошёл всю. Потом по старой памяти пробовал поиграть снова - но увы, игра не работала на последних сервиспаках XP, а про более новые версии операционок и говорить не стоит. Проблема - в древней и намертво вшитой защите от копирования, так что возня с виртуализацией тоже не помогала. В общем, как в той басне - глаз видит, а зуб неймёт.
А вот как-то увидел я, что sreversor спокойно играется в Демиургов на своём древнем макбуке, стал выяснять, и выяснил, что игру таки запатчили, и она работает даже под восьмёркой. Поставил, и стал радоваться - всё-таки умели раньше игры делать, не то, что нынче. Времени на игры у меня, конечно, нет, но пару боёв в неделю поиграть удавалось.
И вот, доходит мой воин-синтет по сюжету до крепости мерзких зелёных виталов. Доходит, яростно превозмогая, - ибо синтетская кампания самая клёвая и сложная, заклинаний минимум, ресурсов минимум, думать приходится над каждым ходом. Но, тем не менее, доходит.
И есть в крепости два стула пути: первый - какбе сюжетный: сражаешься с примерно равным по силе врагом, побеждаешь, выпускаешь из портала какодемона какую-то убертварь, которая вместо тебя мочит всех оставшихся виталов. Второй - идёшь напролом, тебя перехватывает противник уровнем выше и гораздо, гораздо сильнее - настолько, что победить его невозможно. Потому что и хелсов у него вдвое больше, и куча заклинаний на ману и выздоровление, и полный набор злобоглазов, которые, собравшись в компанию, могут уничтожить любое вражеское существо просто за пропуск хода. И, конечно, у противника есть перк на злобоглазов, при котором они убивают любое атакующее их или защищающееся от них существо. То есть - абсолютная, непокобелимая имба.
И вот эта имбовость меня так заинтересовала, что я решил таки её перебороть. Ибо в MtG против любой имбы можно подобрать тактику и стратегию.
Я провёл, наверное, под сотню боёв, пробуя самые разные стратегии. В итоге нащупал более-менее приемлимый вариант - совсем не брать в бой никаких существ, вместо этого взять побольше заклинаний клонирования, и клонировать злобоглазов. Правда вся выгода этого варианта заключалась в том, что удавалось продержаться на ход-два больше, слишком уж не равны силы. За первый-второй ход противник кастовал на себя кучу различных заклинаний, увеличивающих скорость накопления маны, и к третьему ходу уже вызывал существ пачками, а я мог еле-еле клонировать по одному существу за ход.
И всё-таки, в итоге, я кое-что придумал. Может быть у противника много маны, но что, если её будет не на что тратить? В загашнике нашлись заклинания, от которых противник сбрасывал с руки три случайных заклинания - только "дорогое", а потому не сразу доступное. Но, в принципе, при некоторой удаче, можно было успеть склонировать первое вызванное существо (причём нужно, чтобы это был особый вид злобоглаза, умеющий дистанционно убивать существ с низким параметром атаки), затем заклинаниями лишить других злобоглазов противника очков атаки, и параллельно моча существ, лишать противника заклинаний, чтобы он не мог хилиться и кастовать новых злобоглазов.
Всего за пару десятков попыток я получил нужный расклад. Даже при нём победить было непросто, но я всё-таки победил. Делая последний ход, ответить на который противник уже не мог, я ликовал, предвкушая сколько экспы и лута я сниму с трупа. И вот мой герой издаёт победный крик - и на экране появляется заставка "Вы проиграли, игра окончена".
ЧТОБЛЯТЬ?
Вы не можете победить, потому что победить не можете. Потому что.
Думаю, мой шизофренический преподаватель истории Ёркин, очень бы порадовался такому исходу - очень уж он соответствует заоконной российской действительности.

«Протон-М» с тремя спутниками ГЛОНАСС взорвался после старта.

Здесь несмешная шутка про то, что лезть на небо грешновато.

Погибла подруга, которую я знал и любил уже больше десяти лет.
Страшный диагноз прогремел как удар молотка, забивающего гвоздь в крышку гроба. Этой весной объявили, что жить ей осталось меньше года. Мы все не верили, в то что это может произойти - но оно произошло, гораздо быстрее, чем можно было надеяться, и оказалось куда страшнее, чем можно было вообразить.

От злокачественной хроможной опухоли погибла Опера.
Я в трауре.

Всем другим средствам путешествия я предпочитаю поезд. В бешеной круговерти жизни верхняя полка купе является маленьким островком вынужденного бездельного спокойствия, пусть маленьким и не всегда удобным, но при малом уровне запросов вполне достаточным. Лежи себе, читай книжку, жуй вкусняшку, да подпëрдывай в дружескую атмосферу. Или не в дружескую - всë зависит от попутчиков.

Собственно, вчера в попутчиках я обнаружил свиноматку с двумя сосницкими и ещë одну даму с такой же печатью колхозной жизни. Естественно, меня больше всего напрягло наличие юного поколения - никогда не знаешь, чего от них ждать. Надеясь на лучшее, я сделал ровно то, что и всегда - залез на свою полку, заткнул уши музыкой и заснул.
Во втором часу ночи меня расталкивают. Я поднимаюсь, как член на заутреню, и непонимающе созерцаю обстановку. Свиноматка с потомством слезла где-то, а меня разбудила вторая попутчица. "...Начальник поезда... извините... сумка... женщина... думала забыла..." - говорит она в мою голову. Но моя голова имеет состояние варëного картофеля и не понимает, чего от неë хотят. Только что она сладко спала, видя замечательный сон про счастливое детство и восьмибитные приставки, а тут ей пытаются втолковать что-то совсем не восьмибитное.
Пять минут я прихожу в себя, тут приходит ещë какая-то тëтка с моей сумкой. Моей сумкой! Которая должна лежать под столом, потому что больше её лежать было негде.
Тут уже голова сопоставляет сказанные в неё слова с собственноглазно увиденным.
Итак:
Моя попутчица решила с какого-то перепуга, что эту сумку оставила другая попутчица (которая свиноматка). Сообщила начальнику поезда - тоже женщине. Обе клуши даже не подумали разбудить меня, и спросить. Вместо этого они вытащили мой багаж, распотрошили и провели опись вещей (опись положено проводить в таких случаях, я этот документ на память отобрал у них); к счастью, кроме белья и презервативов в сумке лежала трудовая книжка, тут уж клуши догадались, что тут что-то не так и пошли будить меня. А не окажись там документов - сумку сдали бы на ближайшей станции. Мозг мой не понимает этой логики.
С другой стороны - отличная история, не находите? Взять чужую сумку, посмотреть внутренности, вернуть, как ни в чём не бывало.

После этого мне очень хорошо спалось - я всё ждал, когда кто-нибудь придёт за второй сумкой, которую, почему-то, клуши обыскивать не стали.

Бегал по лесу, забежал на одну из свежевырубленных полянок. С пеньками.
На одном пеньке лежит распечатанная пентаграмма с символами (размытыми сыростью), пришпиленная ножом. там же - какая-то пустая колбочка и карта, дама червей, как будто чем-то посыпанная.

Фотопруфов не будет. Дискасс.

Два эпизода.
Первый: на стене вконтактике разгорелся спор с одним знакомым. Человек реально всепрощает путлера, хочет его царëм и считает, что все, кто против - предатели, проплаченные госдепом. Впрочем, спором это назвать трудно, потому как ни одного аргумента о хуëвости путлерской власти он контраргументировать не смог. Это пиздец, какой фанатизм, со стороны в такон поверить просто нереально. Вот, почитайте, умоляю, это какой-то сюр: http://vk.com/wall2168126_1036

Второй: ехал в такси, водила - старый дедок. Читаю с планшета новости из Москвы и Питера, как омон прессует мирные демонстрации. "Отец - говорю - смотри, народ за свободу выступает, а его менты давят". Дедок отвечает - мол так и надо, это всë американцы гадят и коммунисты, а путин - это стабильность. Никаких революций и крови нам не надо, нам пахать, детей рожать и растить, и вообще хорошо нам. А как же свобода, спрашиваю? А какая свобода, это вам, молодым всякая политика нужна, а нас лишь бы не трогали. У нас семьи, дети, зачем нам свобода.

Рабы и холопы. Зомби.
Страна просрана.
Я в печали.

Как будто мне не хватало прочих неприятностей: внезапно сдох планшет. Подвис, а после перезагрузки отказался стартовать, бесконечно радуя логотипом производителя. В рекавери меню входит, но не резетится. Попробую перепрошить (а для этого надо где-то нормальный интернет ещё надыбать, ну это не проблема), но скоропостижность смерти подсказывает, что ни хуя не в софте дело.

Сука, да что ж за пиздецовый год-то такой! Что за хуйня происходит постоянно? Будешь тут радоваться жизни, когда она тебя постоянно лупит палкой по голове. Как я заебался!

Блять, ну только не это!
Вступило в спину так, что даже ходить не могу. Если вместо похода придётся весь отпуск лежать в больнице... пиздец.

UPD: Решил сегодня тупо лежать не двигаясь, может отпустит. Если до вечера не пройдёт - отменяю поездку и ложусь в больницу. Если пройдёт - завтра утром успею завершить все приготовления.
Но, похоже, это крайний пиздец.