War never changes
Jan. 21st, 2014 12:49 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
pozitronikСнился сегодня очередной охерительный сон.
Приезжаю я в какой-то город. Вообще, улицами он здорово похож на мой родной городишко, но как-то всё цивильнее, ухоженнее, современнее. Ну понятно: мозг строит картинку из имеющихся образов.
Захожу я в дом, где раньше мебельный магазин был и аптека, сейчас там сбербанк или типа того. Это в реале - а во сне там что-то типа большой такой кафехи или даже ресторана. Уютненько так, по домашнему, с мягкими диванами и приглушённым светом. Посетителей нет почему-то, зато тут же навстречу мне выбегает моя школьная училка по химии (на редкость адекватная и юморная тётка).
Только сейчас той училке уже крепко за полтинник, а во сне она больше, чем на сорок не выглядит, даже моложе. Выбегает, обнимает, садит на кресло, поит чаем - и из разговора я понимаю, что она владеет этим ресторанчиком, и никогда не тратила время и здоровье на детей в школе. А откуда я её знаю тогда? Хз, да и думать некогда - училка-то, по ходу, начинает меня соблазнять. Намёки какие-то делает, подмигивает хитро и вполне однозначно. "Пойдём, говорит, в подсобку,я тебе барбарысок нысыплю я тебе кой-что покажу, тебе понравится".
Ну я иду, и думаю - ну ни хрена же себе, вроде бы никогда даже такого развития событий не предполагал.
Входим в какой-то коридор, училка меня дальше проталкивает, и рукой машет - мол, дальше один иди, всё сам поймёшь. И дверь за собой с той стороны запирает.
Окей, иду по коридору, он длинный и тёмный, вроде подвала, но в конце видно - светится-что-то. Ну и иду на свет; там комната и люди сидят. Готовятся к чему-то, некоторые вроде даже медитируют. Все - мужики, но возраста разного, от совсем пацанов, до уже седеющих почти дедов.
Я им рукой машу - мол, мужики, объясните, что тут за фигня происходит. Один мне в ответ пальцем знак делает - тише ты - и сам отвечает - "Уточка лишних разговоров не любит".
Уточка? Лолшто?
А он продолжает: ты в военные игры играл в какие-нибудь? Страйкбол там, или хоть в войнушку пацаном во дворах?
Я приглядываюсь и вижу - у каждого из сидящих рядом оружие. Калаши, ножи, гранаты. Попал, блин, в вахкабитский лагерь... имени уточки. А училка-то - вербовщица, по ходу! И что делать теперь? Откажусь за них воевать - меня в заложники возьмут, или порешат прям тут, чтоб не выдал. А воевать самолично я дико не хочу, я больше по стратегическому планированию. Ну и отвечаю: мужики, вы это, не подумайте чего, я воевать слаб, зато хакер приличный. Если вам кого-то киберунизить надо - вот тут я справлюсь, а стрелять-убивать я не умею.
Тут я, конечно, душой кривлю. Доводилось мне и в пейнтбольчики играть, и даже во что посерьёзнее, и даже нравилось это. Но сейчас - не желаю.
Мужики переглянулись, отвечают: ладно, уточка разберётся. Пока фиговины делай - и показывают на пол, где рассыпаны какие-то проволочки, или типа того. И не объясняют, что дальше, типа сам думай.
Я смотрю, что остальные делают: берут эти проволочки, и реально делают из них фиговины. Тут я ощущаю себя дядей Вовой на планете Кин-дза-дза, то есть вообще не понимаю, что к чему. Пытаюсь повторять, но у меня из проволочек только гнутые проволчки получаются, фиговины - не получаются.
И вдруг: "КРЯ"! Мужики хватают оружие и с криками "Уточка позвала!" бегут в открывшиеся вокруг двери, про меня моментально забывая. Остаюсь я один, понимаю, что это мой реальный шанс сбежать из этого говна (а чем дальше - тем мне противнее мысль, что я за кого-то воевать буду), подбираю с пола оставшийся там нож и бегу по коридору к выходу. То есть - ко входу, ну в который я вошёл.
Где-то на середине встречается мне один из уточкопоклонников, и путь преграждает. Начинает толкать телегу о том, что уточка призвала меня в свои ряды, и уйти от этой почётной службы можно только на тот свет. Меня любые предположения о том, что я кому-то что-то должен очень уж напрягают, так что я в защиту своих пацифистских настроений немедленно начнаю драку.
Дерёмся долго и непродуктивно - особенно потому, что нож мне достался фуфловый, совсем не убивает. А противник своё оружие даже не достаёт, месит меня врукопашную.
Пришлось мне изловчиться, провести захват и придушить трепыхаюшегося уточколюба. До смерти, как я понимаю, отбросив бездыханное тело. Ну, угрызения совести меня не мучают - я за собой вины не нахожу, хотя неприятно как-то человека убивать.
Тем более, что убивал его я зря: дверь заперта наглухо, на стук не открывается, надо искать другой выход.
Бегу обратно, к тем дверям, через которые уточколюбы выбирались. Выхожу - а там, огромное поле, с укреплениями, блиндажами и искуственными неровностями. И люди бегают, стреляют друг в друга и очень этому радуются. Я это сверху всё вижу, потому что на поле надо по лестнице спускаться. А ещё вижу выход - на другой стороне поля. Так и написано там: "выход".
Я по лестнице вниз сбегаю, там меня пацан какой-то заметил, обрадовался. "О, хорошо, что пришёл, наших жмут, бойцов не хватает. Задача тебе - добежать вон туда и взорвать гранату".
Я на пацана смотрю с отвращением, но гранату беру, пригодится.
Со всей дури чешу через поле. Возмущённые крики слышу за собой, когда пацан понимает, что бегу не туда. Но, при этом, в спину мне не стреляет, и вообще - что-то в меня никто не попадает совсем.
Добегаю то выхода, забегаю туда, и убегаю нафиг.
И допетриваю, что это, по ходу, игра какая-то была. Поэтому и нож не резал, и пули не убивали. А игроки просто так вжились, что всё по серьёзному принимали. А я команду подвёл, да ещё и придушил одного.
Ну и хер с вами, сами виноваты.
Будильник.
Приезжаю я в какой-то город. Вообще, улицами он здорово похож на мой родной городишко, но как-то всё цивильнее, ухоженнее, современнее. Ну понятно: мозг строит картинку из имеющихся образов.
Захожу я в дом, где раньше мебельный магазин был и аптека, сейчас там сбербанк или типа того. Это в реале - а во сне там что-то типа большой такой кафехи или даже ресторана. Уютненько так, по домашнему, с мягкими диванами и приглушённым светом. Посетителей нет почему-то, зато тут же навстречу мне выбегает моя школьная училка по химии (на редкость адекватная и юморная тётка).
Только сейчас той училке уже крепко за полтинник, а во сне она больше, чем на сорок не выглядит, даже моложе. Выбегает, обнимает, садит на кресло, поит чаем - и из разговора я понимаю, что она владеет этим ресторанчиком, и никогда не тратила время и здоровье на детей в школе. А откуда я её знаю тогда? Хз, да и думать некогда - училка-то, по ходу, начинает меня соблазнять. Намёки какие-то делает, подмигивает хитро и вполне однозначно. "Пойдём, говорит, в подсобку,
Ну я иду, и думаю - ну ни хрена же себе, вроде бы никогда даже такого развития событий не предполагал.
Входим в какой-то коридор, училка меня дальше проталкивает, и рукой машет - мол, дальше один иди, всё сам поймёшь. И дверь за собой с той стороны запирает.
Окей, иду по коридору, он длинный и тёмный, вроде подвала, но в конце видно - светится-что-то. Ну и иду на свет; там комната и люди сидят. Готовятся к чему-то, некоторые вроде даже медитируют. Все - мужики, но возраста разного, от совсем пацанов, до уже седеющих почти дедов.
Я им рукой машу - мол, мужики, объясните, что тут за фигня происходит. Один мне в ответ пальцем знак делает - тише ты - и сам отвечает - "Уточка лишних разговоров не любит".
Уточка? Лолшто?
А он продолжает: ты в военные игры играл в какие-нибудь? Страйкбол там, или хоть в войнушку пацаном во дворах?
Я приглядываюсь и вижу - у каждого из сидящих рядом оружие. Калаши, ножи, гранаты. Попал, блин, в вахкабитский лагерь... имени уточки. А училка-то - вербовщица, по ходу! И что делать теперь? Откажусь за них воевать - меня в заложники возьмут, или порешат прям тут, чтоб не выдал. А воевать самолично я дико не хочу, я больше по стратегическому планированию. Ну и отвечаю: мужики, вы это, не подумайте чего, я воевать слаб, зато хакер приличный. Если вам кого-то киберунизить надо - вот тут я справлюсь, а стрелять-убивать я не умею.
Тут я, конечно, душой кривлю. Доводилось мне и в пейнтбольчики играть, и даже во что посерьёзнее, и даже нравилось это. Но сейчас - не желаю.
Мужики переглянулись, отвечают: ладно, уточка разберётся. Пока фиговины делай - и показывают на пол, где рассыпаны какие-то проволочки, или типа того. И не объясняют, что дальше, типа сам думай.
Я смотрю, что остальные делают: берут эти проволочки, и реально делают из них фиговины. Тут я ощущаю себя дядей Вовой на планете Кин-дза-дза, то есть вообще не понимаю, что к чему. Пытаюсь повторять, но у меня из проволочек только гнутые проволчки получаются, фиговины - не получаются.
И вдруг: "КРЯ"! Мужики хватают оружие и с криками "Уточка позвала!" бегут в открывшиеся вокруг двери, про меня моментально забывая. Остаюсь я один, понимаю, что это мой реальный шанс сбежать из этого говна (а чем дальше - тем мне противнее мысль, что я за кого-то воевать буду), подбираю с пола оставшийся там нож и бегу по коридору к выходу. То есть - ко входу, ну в который я вошёл.
Где-то на середине встречается мне один из уточкопоклонников, и путь преграждает. Начинает толкать телегу о том, что уточка призвала меня в свои ряды, и уйти от этой почётной службы можно только на тот свет. Меня любые предположения о том, что я кому-то что-то должен очень уж напрягают, так что я в защиту своих пацифистских настроений немедленно начнаю драку.
Дерёмся долго и непродуктивно - особенно потому, что нож мне достался фуфловый, совсем не убивает. А противник своё оружие даже не достаёт, месит меня врукопашную.
Пришлось мне изловчиться, провести захват и придушить трепыхаюшегося уточколюба. До смерти, как я понимаю, отбросив бездыханное тело. Ну, угрызения совести меня не мучают - я за собой вины не нахожу, хотя неприятно как-то человека убивать.
Тем более, что убивал его я зря: дверь заперта наглухо, на стук не открывается, надо искать другой выход.
Бегу обратно, к тем дверям, через которые уточколюбы выбирались. Выхожу - а там, огромное поле, с укреплениями, блиндажами и искуственными неровностями. И люди бегают, стреляют друг в друга и очень этому радуются. Я это сверху всё вижу, потому что на поле надо по лестнице спускаться. А ещё вижу выход - на другой стороне поля. Так и написано там: "выход".
Я по лестнице вниз сбегаю, там меня пацан какой-то заметил, обрадовался. "О, хорошо, что пришёл, наших жмут, бойцов не хватает. Задача тебе - добежать вон туда и взорвать гранату".
Я на пацана смотрю с отвращением, но гранату беру, пригодится.
Со всей дури чешу через поле. Возмущённые крики слышу за собой, когда пацан понимает, что бегу не туда. Но, при этом, в спину мне не стреляет, и вообще - что-то в меня никто не попадает совсем.
Добегаю то выхода, забегаю туда, и убегаю нафиг.
И допетриваю, что это, по ходу, игра какая-то была. Поэтому и нож не резал, и пули не убивали. А игроки просто так вжились, что всё по серьёзному принимали. А я команду подвёл, да ещё и придушил одного.
Ну и хер с вами, сами виноваты.
Будильник.
